Biche ô ma biche

Camille, moi ses chansons ruteuses me détraquent ! C’est pile-poil le genre de bête en chaleur que je rêve de violer, faudrait pas qu’elle vienne bramer sous mon nez cette sauvageonne, la lèvre mouillée, les narines palpitantes, la tête en arrière, qu’elle me prenne pour un enculoman, ça, non !

Violer, c’est un mot qu’on a simplifié à l’extrême, mais qu’est plein de sous-entendus. Il vaut mieux préciser ; j’entends par-là : “baiser rudement, sans demander expressément la permission”, mais avec amour quand même, autant qu’un homme peut avoir pour une femme. Peut-être que je lui tirerais des trilles, des notes de gorge inédites ? Et je lui dirais : « Quel bel organe t'as, chérie ! » Elle roucoulerait. Bref, elle n’aurait pas à se plaindre avec moi sur le dos, Camille. Mais je vais pas commencer à me justifier.

Après, je l’essuierais avec des feuilles de châtaignier, lui caresserais l’échine pour lui témoigner toute ma gratitude, avant de replonger dans ma solitude, car vaut mieux pas s’attarder auprès de ce genre de gonzesse, je le sens. Je devine la chieuse de compétition.

Quand Bashung lui a remis son Prix Constantin, à Camille, et qu’il lui a fait la bise, elle a eu comme une moue de dégoût. Alors je me méfie. Quand j’avais vingt piges, quelle terrible désillusion lorsque j'ai appris que Tori Amos était gouine. Ah, ses doigts de rousse courant sur le piano…