La fièvre électorale, dans un pays comme la France, en principe sceptique et peu porté à croire dans des promesses qui n'engagent que les bonnes femmes à qui elles sont faites, est un présage plutôt sinistre.
Salopards de curés catholiques qui incitent leurs ouailles à aller voter en se servant du Christ ! L'inclination à gauche traduit exactement la même générosité factice, dissimulant la constante lâcheté du clergé, contre lequel tout ce qu'il y a de résistant dans la pensée française, s'est toujours forgé. Marx, lui, s'est dressé contre le ventre mou de la philosophie allemande.
Face à sa mort, la France incline à gauche, croyant ainsi pouvoir amadouer le destin. L'homme penche à gauche dès lors qu'il devient faible et que, ayant renoncé aux espoirs de son jeune âge, il préfère se laisser porter jusqu'à la mort par les illusions que lui sussurre son désir, de plus en plus faible et efféminé ; sur la perte de vitalité, est venue se greffer une pensée impuissante de gauche.
Dans ce contexte, la droite ne subsiste plus que comme l'homme en plein complot féminin - Nitche, par exemple, réac de droite exemplaire - parce qu'il faut quand même trouver le moyen de procréer. Qu'est-ce que c'est que le nitchéisme, tant vanté par les journalistes, si ce n'est la volonté d'un type, Nitche, cerné de tous les côtés par des bonnes femmes allemandes socialistes, de bander à son aise ?
Car une nation qui se résout au suicide, se coiffe de la tiare d'Ubu : la bêtise du plan moral et politique, déjà flagrante sur le plan économique, éclate aux yeux de tous. Même le pape, avec sa mitre et sa crosse de Pangloss, n'est pas aussi débile ; il est bien obligé de se raccrocher aux derniers linéaments de la foi et de la raison païennes.
Ceux qui croient que "c'était mieux hier", sont exactement les mêmes qui ont gobé naguère que "ça sera mieux demain". Une telle versatilité est le produit de la morale ou de la politique. C'est cet art qui rend l'homme plus bête que l'animal, Hitler rétamé comme Icare, ayant à peine pris son envol vers des millénaires de gloire.
"Petit con de la dernière averse, vieux cons des neiges d'antan : quand on est con, on est con." : entendez parmi les poètes français, le moins allemand, peu suceur de bite ou de canon, nous parler du plan politique.
- Citoyens, aux urnes s'il-vous-plaît, mais foutez-nous la paix avec votre baume après-rasage, et votre musique d'enfoirés.