Le monstre de la fiction a la panse remplie de la chair des hommes, et les babines couvertes de sang encore frais, me dis-je en reposant un bouquin commandé automatiquement par ma bibliothèque avec dégoût. La bête de la terre pourrait bien crever d'obésité prochainement.
Toi qui, mystérieusement, est né en France, profite de son invitation au réalisme, et laisse le cinéma à la racaille nazie, destinée à l'enfer.