La fin d'un préjugé

Mon pote Henri qui m'hébergeait pour la nuit a comme voisin un fils de millionnaire d'origine juive-méditerranéenne. Assez conforme à la caricature du fils de millionnaire, il se déplace en Porsche ZB12 - ou je ne sais quoi du même calibre -, porte des lunettes de soleil y compris par temps couvert, et s'asperge d'une eau de toilette à forte odeur de loukoum ; en revanche, très bien élevé, il me tient la porte pour m'aider à passer avec mon bardas, ce qui n'était pas une obligation, d'autant plus qu'il avait intercepté le regard indiscret que j'avais jeté sur sa femme.

Les murs ont beau être d'une épaisseur rassurante, on peut les entendre Henri et moi à l'heure de l'apéro s'engueuler tous les deux comme des clébards, le raffût qu'ils font couvrirait pour un peu les pronostics et les paris que nous échangeons sur les prochaines élections… Elle hurle presque aussi fort que lui ! Merde, moi qui n'ai jamais rêvé d'être millionnaire, au contraire, sauf pour une chose, vivre à l'abri des récriminations d'une gonzesse, je suis désillusionné d'un seul coup. Je pensais qu'un collier de perles, une bague sertie de diamants par-ci par-là, et hop, on était assuré d'une paix royale… Apparemment ce n'est plus le cas, même les millionnaires aujourd'hui se font traiter par leurs femmes comme des prolétaires !