Exit la Modernité

Einstein, la démocratie-chrétienne, Darwin, la schoa, la modernité, je tire la chasse sur beaucoup de trucs en ce moment, profitant de ce que la coupe est pleine.

Nul n'aime autant les vieilleries que l'homme moderne. Qui osera dire que Proust n'est pas moderne ? Le principe pour savoir composer une belle devanture, comme les Bruxellois savent si bien le faire, c'est d'être proustien. On ne se sent pas bien dans un échope, si on n'a pas l'impression d'être entre les cuisses de sa mère.

Les vieilleries, l'homme moderne les aime jusqu'à la belle charogne, les femmes-papyrus. Si la brigade des moeurs lisait la correspondance des poètes modernes avec leurs mères, elle demanderait aussitôt l'augmentation de ses effectifs. Autant traquer la pédophilie à la racine.

En ce sens on peut dire que l'art pompidolien est le plus antique. Et que le Louvre est le musée d'art moderne. La modernité est donc le truc des jeunes cons pour faire croire qu'ils ne sont pas vieux. Il n'y a que Zemmour qui assume pleinement d'être un vieux singe égyptien. C'est la classe, le dandysme pur. Exactement ce qu'il faut pour exciter les premières communiantes catholiques, qui par on ne sait quel tour du destin, sont les plus érotiques. Zemmour c'est Don Juan ; et Nolleau Sganarelle ("Mes gages, mes gages !")

Le Vernis craque

Quand j'entends parler de culture, je devine qu'il y a du viol d'enfants dans l'air. L'apologie de la culture, cette fine couche de vernis recouvrant la bête humaine, est toujours le fait du curé dévoreur d'enfants.

La femme qui enfante malgré tout, contre tous les avertissements de ne pas ajouter de la douleur à la souffrance du monde, celle-là devra protéger son enfant de la culture si elle veut son bien, le sevrer au plus vite du lait maternel de la culture. Et celle qui le fait le mieux, qui n'a de cesse de flanquer au feu les vanités, c'est l'Epouse du Christ, l'Eglise des saints qui sont au ciel.

Magnifique massacre d'attachés culturel dans Elseneur par Hamlet, pour contribuer à l'épiphanie de l'Esprit. Grattons le mastic, flanquons le feu au vernis de Babylone, elle ne tient plus que par lui.